Saturday 12 November 2011

welcome back


Fàilte.
Amàrach.

domani si riempirà questo buco.
mi sei mancato tanto.
ma tanto.

Thursday 10 November 2011

crack





L’uccello sorvola la foresta. Ha un’ala spezzata. Sta cercando di dare una ragione al buco che ha nel cuore.

Dorothea Lasky



siamo soli, sunshine,

soli soli soli.


come hai potuto essere così ingenua,

così sciocca,

ancora?


come hai potuto deporre felicità e speranza

in quelle mani?


non hai ancora capito

che nessuno ti salverà,


solo ti immergerà

più profondamente


in un abisso


senza profondità..

not to be boring, but here it is again...


*Humans * di digitalwitch

Wednesday 9 November 2011

....

Tutte le poetesse sono morte, disse.
Roberto Bolaño

mi sembra

Un'altra volta

di fronte

al monitor.

vuoto.
io vuota.

io.

che non so.

io.

con questi progetti in testa
con la paura


che non vadano da nessuna parte

mi sembra
a volte


che
non
ci
sia
terreno
fertile


mi sembra così fottutamente difficile


mi sembra di impazzire

mi sembra di non farcela.
mi sembra

che il mondo sia sempre pronto

a lasciarmi indietro.

e tu con lui.

òlof arnalds


I CAN FEEL YOUR HEART'S END
TOUCH ME AGAIN
I SURRENDER


FEEL LIKE BRIGHT FROM THE INSIDE
JUNGLE RED
EASIER FELT THAN SAID

I SURRENDER NOW
I STAND UP NOW
I AM OPEN TO ONLY YOU..

Tuesday 8 November 2011

DANZA di MORTE


"Io arranco tra tutti quei fili di lana grigi
che si attaccano alle gambe...
sono così pesanti da trascinare"

Justine in Melancholia di Lars Von Trier







Como es posible
que todavia non has entendido
que eres la ùnica cosa
que me puede salvar,
junto a la poesìa?




"Qué extremo del cielo me guardas?" preguntò ella.

" En ello entero te grabo" contestò él.










pic:kirsten dunst in melancholia

SENI


Ho un seno più grande dell’altro.

Gli uomini mi accarezzano

il più

sporgente.

Che furbi.

Penso.

È l’istinto animale.

Il mio petto

il mio seno

la mia tetta violacea di morsi

di freddo

d’imperfezione.

Solo tu sei perfetto

solo lui,

vi dico,

cuore unto,

preferisce l’odore di merda

a quello della

varichina

lui

ed il perfetto difetto

del suo caldo mento

della sua calda carezza

del suo sterile ti amo

LUNA MIGUEL

el dia de mi boda

el dìa de mi boda
me imaginaré

muerta.



pic: the death of Ophelia by John Everett Millet

Monday 7 November 2011

Luna, again

GIOVENTÙ

Piccola prostituta,

uccelli carnivori

eiaculano sulle tue ali

e ciò nonostante voli.



Luna Miguel

IV



dalla poesía mi aspetto malvagità

esigo schifo

invoco malattia


LUNA MIGUEL



questa è la mia idea di poesia,

fantastica Luna, ancora.

un onore essere la tua rappresentante italiana



pic : the web

HOPE&REMORSE


mi rendo conto

in questo preciso istante

che Venerdì

è

fottutamente

lontano...


ma


come


diavolo

mi è venuto in mente di stare via una settimana?

la Toscana è lontana da Londra,

il Galles meno, ma sempre comunque lontano ...


e io non ci sono
e poi tu torni,
e poi torno io
e non ci sei tu ...





ci sono i messaggi, ma non la tua voce,
non le tue mani,
non il tuo odore...
traducevo serena
e poi,
di botto,
s'è ficcato il tuo pensiero nella mia mente..


rispondi, ti prego, rispondi immediatamente
non lasciare che la distanza
dia adito ai miei pensieri neri...






Immagine meravigliosa, dal web.